E BOOK 🐓ROOSTERS 118 YEARS OF LEGACY 01

IL GALLETTO: 118 Anni di Amore e Guerra

Un'opera della Community di Bari Digital Sports ($BARI)

CAPITOLO 4 :

1931-1935 - Terroni con la Rabbia in Corpo

"Non eravamo invitati alla festa. Così abbiamo sfondato la porta a calci."

Anni '30. L'Italia vive il suo primo vero boom calcistico. Al Nord ci sono le corazzate: Juventus, Ambrosiana-Inter, Bologna. Sono macchine perfette, ricche, potenti. Hanno stadi moderni, giocatori stranieri pagati profumatamente, dirigenti che guadagnano più di un operaio in un anno.

E poi c'è il Bari.

Siamo appena nati dalla fusione forzata del 1928. Abbiamo uno stadio di terra battuta dove ogni caduta lascia il segno, giocatori che lavorano in fabbrica durante la settimana, e un pubblico che viene allo stadio a piedi perché l'autobus costa troppo.

Ma abbiamo una cosa che al Nord non capiscono: la fame.

Non quella metaforica. Quella vera. La fame di chi deve dimostrare ogni giorno di meritare il posto. Di chi viene guardato dall'alto in basso. Di chi porta il peso del pregiudizio ogni volta che scende in campo.

Stagione 1931-32: prima volta in Serie A a girone unico. È il momento della verità. O sprofondiamo subito confermando tutti i pregiudizi, o dimostriamo di meritare quel posto.

Immaginate la scena: i nostri ragazzi, abituati ai campi polverosi del Sud dove ogni partita è una guerra, entrano per la prima volta negli stadi monumentali di Milano e Torino. Cemento liscio, tribune eleganti, pubblico in giacca e cravatta.

I giornali del Nord ci chiamano "i terroni". Non lo scrivono apertamente sui giornali, ovvio. Ma lo pensano forte. Lo sussurrano nei salotti buoni. Lo urlano dagli spalti quando le cose si fanno nervose.

I tifosi avversari ridono quando ci vedono riscaldare. Qualcuno urla: "Tornate a zappare!"

Altri, più "eleganti", si limitano a ignorarci. Come si ignora chi non dovrebbe essere lì.

Nessuno ci dà una chance.

Ma il Bari ha Raffaele Costantino.

Costantino non è un giocatore normale. È il primo meridionale a vestire la maglia della Nazionale Italiana pur giocando in una squadra del Sud. Un fatto rivoluzionario per l'epoca, quando la Nazionale era praticamente un club privato per giocatori del Nord.

Quando i giornalisti gli chiedono come si sente a rappresentare l'Italia venendo dal Sud, risponde con semplicità disarmante: "Mi sento italiano. Ma soprattutto mi sento barese."

Ogni volta che Costantino tocca palla, Bari si sente capitale d'Italia per novanta minuti.

Quella prima Serie A è una trincea. Perdiamo spesso, ma lottiamo sempre. Non regaliamo niente a nessuno. Ogni punto conquistato è un punto strappato con i denti.

Arriviamo all'ultima giornata in bilico. Serve uno spareggio contro il Napoli per restare in Serie A.

Allenatore: Árpád Weisz. Un ungherese ebreo che al Sud trova un rifugio temporaneo dalla crescente ostilità antisemita dell'Europa centrale. Non può immaginare che pochi anni dopo, nel 1944, morirà ad Auschwitz. Ma in quel momento, nel 1932, è semplicemente l'uomo che deve salvare il Bari.

E ci riesce.

Weisz ci salva allo spareggio. Restiamo in Serie A.

Il messaggio è chiaro: il Bari non è una meteora. Il Bari non è un esperimento fallito. Il Bari è qui per restare.

Almeno per qualche anno.

🎭 Il Contratto sulla Focaccia

Si racconta che prima della partita decisiva contro il Napoli, Weisz convocò i giocatori in una panetteria di Bari alle 5 del mattino.

Ordinò 11 focacce calde, una per ogni titolare.

"Ragazzi," disse in italiano stentato con accento ungherese marcato, "oggi vincete o perdete tutto. Ma qualunque cosa succeda, ricordatevi che giocate per questa gente che fa la focaccia alle 5 del mattino per sopravvivere. Loro non mollano mai. Voi nemmeno."

Poi, guardandoli negli occhi uno per uno, aggiunse: "Al Nord vi chiamano terroni. Bene. Oggi fategli vedere cosa significa essere terroni. Fategli vedere cosa significa avere fame davvero."

Ogni giocatore mangiò la sua focaccia in silenzio. Ancora calda. Ancora profumata di forno.

Poi andarono in campo e vinsero.

Qualcuno giura che quella panetteria esista ancora in Via Sparano, nascosta tra i negozi moderni. Qualcun altro dice che Weisz non ha mai messo piede in una panetteria barese in vita sua.

Ma la storia è bella. E a Bari, le storie belle diventano vere per forza di volontà collettiva.

📝 Dev(Chef, Londra 2026):

"Árpád Weisz morì ad Auschwitz il 31 gennaio 1944. Aveva 50 anni. Con lui morirono sua moglie Elena e i suoi due figli, Clara e Roberto.

Pochi lo ricordano. Non c'è una targa a Bari. Non c'è un monumento. Niente.

Eppure quel matto ungherese salvò il Bari in Serie A in un momento in cui nessuno credeva fosse possibile.

Mi piace pensare che quando arrivò nei campi di concentramento e qualcuno gli chiese 'Tu chi sei?', lui abbia risposto: 'Io sono quello che ha salvato il Bari in Serie A. E ho fatto incazzare la Juventus.'

Probabilmente non è mai successo. Probabilmente negli ultimi momenti della sua vita pensava alla moglie e ai figli, non al calcio.

Ma mi piace immaginarlo. Mi piace pensare che una parte di lui, anche lì, anche in quell'inferno, fosse ancora l'allenatore che credeva nei ragazzi del Sud quando nessun altro ci credeva.

Weisz meritava di più. Molto di più."

Restiamo in Serie A per qualche stagione, poi retrocediamo. È inevitabile. Eravamo troppo piccoli, troppo poveri, troppo meridionali per resistere a lungo contro le corazzate del Nord che potevano permettersi tutto.

Ma abbiamo dimostrato una cosa fondamentale che vale ancora oggi per il progetto $BARI:

Per stare al tavolo dei grandi, non devi chiedere permesso. Devi prenderti la sedia.

E se ti cacciano via, torni il giorno dopo e ti riprendi la sedia.

Ancora.

E ancora.

E ancora.

Fino a quando si stancano loro, non tu.

Questa lezione la porteremo avanti per 118 anni.

E la portiamo avanti ancora oggi.

CAPITOLO 5:

1934 - Il Tempio che Non Morirà Mai

"Dove il vento del mare si mischiava alle urla della folla. E agli insulti, ovviamente."

Se il Campo San Lorenzo era la culla, lo Stadio della Vittoria è stata (e in parte è ancora) la nostra casa, la nostra fortezza, il nostro inferno personale per chiunque venisse a trovarci.

Inaugurato il 6 settembre 1934 alla presenza di Wussolini, voluto dal regime fascista per celebrare magnificenza.

Wussolini voleva stadi monumentali ovunque, anche al Sud (soprattutto al Sud, per dimostrare che il fascismo portava modernità pure ai terroni).

Per noi baresi, quello stadio diventa subito qualcosa di diverso. Non un monumento politico. Non propaganda di regime. Un catino.

Costruito nella zona di Fesca-Marconi, vicino al mare e alla Fiera del Levante. Quando tirava vento di tramontana - e tirava spesso - il pallone prendeva traiettorie impossibili. Le punizioni diventavano lotterie. I portieri impazzivano. I difensori bestemmiavano (tanto, tantissimo). E noi lo sapevamo. Gli avversari no.

Era uno stadio "all'inglese" prima che andasse di moda. Tribune a ridosso del campo, praticamente addosso ai giocatori. Non c'era distanza. Non c'era separazione. Sentivi il fiato dei calciatori. E loro sentivano il tuo. Soprattutto sentivano gli insulti. Quelli li sentivano benissimo.

Chi c'era racconta che quando il Bari segnava alla Vittoria, il boato si sentiva fino a Bari Vecchia, a circa 2 chilometri di distanza.

Non c'erano seggiolini comodi, non c'erano tornelli elettronici, non c'era niente di moderno o confortevole.

C'era cemento duro sotto il culo e gente stipata come sardine in scatola.

Per 56 anni, dal 1934 al 1990, quel posto è stata la casa del Bari. Oltre 1200 partite di calcio. Generazioni intere cresciute su quelle gradinate. Nonni che portavano padri che portavano figli che portavano nipoti.

Lì dentro abbiamo pianto per le retrocessioni che sembravano la fine del mondo. E siamo impazziti per le promozioni che sembravano miracoli divini.

Lì dentro è nato il mito della "Bari che non molla mai". Non come slogan da marketing. Come realtà vissuta sulla pelle.

Lo Stadio della Vittoria non era solo architettura. Era un'arma tattica. Il dodicesimo uomo in campo non era un modo di dire romantico. Era una realtà fisica, concreta, che spingeva letteralmente la palla in rete attraverso la forza del suono.

Gli allenatori avversari lo odiavano con tutto il cuore. I nostri lo adoravano come un tempio sacro.

📊 ARCHIVIO TURRISI

Stadio della Vittoria - I numeri:

• Inaugurazione: 6 settembre 1934

• Capienza originale: ~28.000 spettatori

• Ultima partita del Bari: 1990 (prima del trasferimento al San Nicola)

• Partite totali ospitate: oltre 1.200

• Record presenze: 32.000 (Bari-Napoli, anni '80)

• Soprannome popolare: "Il Catino"

• Stato attuale: Ristrutturato nel 1997, ancora in uso per rugby, eventi e attività sportive

Fonte: Nicola Turrisi, archivista storico del Bari

🎭Il Vento di San Nicola

Esiste una leggenda tra i vecchi tifosi baresi, quelli che ancora oggi vanno al bar alle 7 del mattino per discutere di formazioni: lo Stadio della Vittoria era benedetto. O maledetto, dipende da che parte stavi.

Si dice che ogni volta che il Bari giocava una partita decisiva - e tutte lo erano, quando sei sempre sull'orlo del baratro - il vento cambiava direzione esattamente al fischio d'inizio.

Sempre a favore del Bari.

Non importava da dove venisse prima. Non importava che tempo facesse. Al fischio d'inizio, il vento girava. E soffiava verso la porta avversaria.

Un portiere del Milan, negli anni '50, dopo aver preso un gol su punizione che aveva fatto una curva degna di un film di fantascienza, disse ai giornalisti milanesi: "Non è stato il giocatore. È stato il vento. Quel posto è stregato. Maledetti terroni, hanno pure il vento dalla loro parte."

Un vecchio tifoso barese, intervistato anni dopo in un bar di Bari Vecchia davanti a un caffè che costava ancora mille lire, rispose ridendo tra i denti: "Stregato un cazzo. È San Nicola che soffia. E soffia sempre per noi. Quel milanista se ne lamentava? Embè, tornasse a Milano e non rompesse i coglioni."

Vero? Falso? Chi lo sa. Chi può dirlo davvero.

Ma provate a chiedere a un barese over 60 se crede nella storia del vento. Vi risponderà con la faccia seria: "Non ci credo. Ma è vero."

E questo, in qualche modo inspiegabile, ha perfettamente senso.

📝 Dev (Chef, Londra 2026):

"Lo Stadio della Vittoria esiste ancora. Non è più la casa del Bari calcio - quello si è trasferito al San Nicola nel 1990 - ma è vivo.

Nel 1997 è stato completamente ristrutturato per i XIII Giochi del Mediterraneo. Oggi ospita partite di rugby (AS Tigri Rugby Bari), concerti, teatro, attività sportive di ogni tipo.

Nel 1991 ha vissuto un altro momento storico: ha accolto 20.000 profughi albanesi arrivati con la nave Vlora. Una pagina di storia italiana che pochi ricordano ma che tutti dovrebbero studiare. Per 48 ore, quello stadio non fu un campo sportivo. Fu un rifugio per la disperazione umana.

Soffre di degrado? Sì, spesso. È trascurato dalle istituzioni? Troppo spesso. Ma resiste.

Come il Bari, del resto. Cade, si rialza, invecchia male, prende botte dalla vita, ma non muore mai.

Mio nonno, che ci andava da bambino negli anni '40, mi diceva sempre la stessa cosa: 'Lì dentro sentivi di essere a casa. Anche se non avevi una casa. Anche se al Nord ti chiamavano terrone e ti sputavano in faccia.'

Ogni tanto, quando torno a Bari, ci passo davanti. È strano vedere quel posto trasformato, modernizzato, adattato ad altro. Ma è vivo. E questo conta.

E giuro - giuro su tutto - che quando ci passo davanti sento ancora gli urli. Le bestemmie. Le preghiere urlate al cielo quando eravamo sotto di un gol all'89°.

Quel posto è sacro. Anche se nessuno lo dice più. Anche se nessuno se ne ricorda più.

Ma noi sì. Noi ce ne ricordiamo."

In quegli anni '30 e '40, il Bari alterna Serie A e Serie B come un pendolo impazzito. Non siamo mai stabili. Mai tranquilli. Un anno su, due anni giù. A volte persino tre.

Ma ogni volta che torniamo in Serie A, lo Stadio della Vittoria si riempie. La gente torna. Sempre.

E ogni volta che retrocediamo - e retrocediamo spesso, dolorosamente - la gente continua ad andarci. Meno, certo. Ma continua.

Perché il Bari non è una squadra di cui ti innamori quando vince.

È una squadra di cui ti innamori nonostante perda. Nonostante ti faccia soffrire. Nonostante ti faccia vergognare davanti agli amici juventini.

Quella lezione, imparata su quelle gradinate di cemento gelido d'inverno e bollente d'estate, ci servirà nei decenni successivi.

Soprattutto quando arriveranno i fallimenti. Le retrocessioni. I tradimenti.

Ma prima, c'è una guerra da sopravvivere.

E non sarà una guerra metaforica.

CAPITOLO 6:

1943 - Quando il Cielo Bruciò e il Calcio Morì (ma Solo per un Po')

"Il 2 Dicembre 1943, Bari scoprì che ci sono tragedie più grandi di una retrocessione."

Il mondo è impazzito. La Seconda Guerra Mondiale devasta l'Europa. L'Italia è divisa, bombardata, affamata, dilaniata tra fascisti, partigiani, tedeschi, alleati.

Il Sud è campo di battaglia. Gli Alleati sono sbarcati in Sicilia nel '43 e risalgono lentamente la penisola. I tedeschi resistono, si ritirano, bruciano tutto. La popolazione civile muore nel mezzo.

Il calcio prova a resistere, a dare una parvenza di normalità nel mezzo del caos. I campionati continuano, anche se improvvisati, anche se svuotati di senso. Ma è tutto fragile. Tutto precario. Tutto sospeso sul baratro.

E poi arriva il 2 Dicembre 1943.

Il bombardamento del porto di Bari.

Ore 19:25. Centocinque bombardieri tedeschi Junkers Ju 88 appaiono nel cielo di Bari. La città non è preparata. Le sirene suonano troppo tardi. La contraerea spara, ma è inutile. Il porto esplode in un inferno di fuoco, metallo e morte.

Le navi alleate ormeggiate prendono fuoco una dopo l'altra. Petroliere che esplodono come vulcani. Munizioni che detonano in catena. Il cielo diventa rosso, poi arancione, poi nero per il fumo denso che copre tutto.

E su una di quelle navi c'è qualcosa che nessuno doveva sapere: gas mostarda.

La nave SS John Harvey, cargo americano, trasportava 2.000 bombe M47A1 cariche di iprite - gas mostarda - in totale violazione delle convenzioni internazionali. Gli Alleati avevano stivato armi chimiche nel porto di Bari in segreto, senza avvertire nemmeno le autorità locali.

Quando la John Harvey esplode, il gas si sparge nell'aria e nell'acqua del porto. Migliaia di litri di iprite liquida si mescolano al petrolio e al mare.

La gente muore in tre modi: bruciata dalle bombe e dagli incendi. Annegata nel porto tentando di sfuggire alle fiamme. Avvelenata dal gas, senza capire cosa stesse succedendo.

I medici negli ospedali non sanno come curare i feriti perché nessuno gli ha detto che c'era gas chimico. Gli Alleati negano. Mentono. Insabbiano.

I feriti arrivano con ustioni strane, vesciche enormi, difficoltà respiratorie. Muoiono uno dopo l'altro mentre i medici brancolano nel buio.

Oltre 1.000 morti ufficiali. Ma nessuno sa quanti furono davvero. Le cifre reali furono classificate per decenni. Alcuni stimano 2.000 vittime. Altri di più.

Gli americani la chiamarono "Bari's Secret" e la censurarono completamente. Solo negli anni '80 la verità completa venne fuori.

Gli storici la chiamano la "Pearl Harbor d'Europa" o "Pearl Harbor del Mediterraneo".

A Bari la chiamiamo semplicemente: il giorno in cui morì tutto.

📝 Dev (Chef, Londra 2026):

"Mia nonna materna aveva 8 anni il 2 Dicembre 1943. Abitava in Via Sparano, nel centro. Ricordava il boato - 'come un tuono che non finiva mai' - poi il silenzio strano, irreale, poi le urla.

'Il cielo era rosso,' raccontava sempre quando qualcuno le chiedeva della guerra. 'Come l'inferno. Uguale uguale a come te lo immaginano i preti. Rosso e nero e puzza di bruciato.'

Poi aggiungeva sempre, con quella testardaggine tipica dei baresi che hanno visto troppo: 'Ma tre mesi dopo, i bambini tornavano a giocare per strada. Con stracci arrotolati, con lattine schiacciate, con quello che trovavamo. Il calcio tornò prima delle case. Perché il calcio ERA casa. Aveva ragione. Come sempre.

Il 2 Dicembre 1943 è una data che ogni barese dovrebbe conoscere. Non per piangerci sopra o per vittimizzarci. Ma per ricordare che siamo sopravvissuti a cose peggiori di un fallimento societario o di una retrocessione in Serie C.

Questo ci rende forti. O incoscienti. O entrambe le cose. Probabilmente entrambe le cose."

Dopo il bombardamento, il campionato di calcio si ferma completamente. Non ha senso. Non può continuare.

Lo Stadio della Vittoria non ospita più partite. Diventa prima un deposito militare alleato, poi un rifugio per sfollati, poi semplicemente un monumento abbandonato di un'epoca finita.

Le gradinate sono piene di schegge di bombe. Parti della struttura sono danneggiate. Ma è ancora in piedi. Ferito, ma vivo.

Come Bari.

Come si fa a pensare al fuorigioco quando devi pensare a dove dormire quella notte? Come si fa a discutere di formazione quando devi seppellire i morti? Come si fa a tifare quando non sai se domani sarai ancora vivo?

Il calcio scompare. Per mesi. Per anni, in alcune zone d'Italia.

Ma non del tutto. Non completamente.

🎭Il Pallone Nascosto

Si racconta che durante i bombardamenti, un gruppo di ragazzini del quartiere Madonnella - quartiere popolare, povero, tenace - nascose un pallone di cuoio in un rifugio antiaereo sotto Palazzo Mincuzzi, nel centro di Bari.

Non era un pallone qualunque. Era il pallone. Quello con cui avevano giocato tutta l'estate del '42, prima che la guerra diventasse davvero brutta. Prima che iniziassero a morire davvero le persone che conoscevi.

Ogni notte, mentre le bombe cadevano e le sirene urlavano e la gente pregava sottovoce nel buio, uno di loro - di solito Michele, il più grande del gruppo - gonfiava il pallone. Poco, per risparmiare aria. Giusto quel tanto che bastava per sentirne il peso.

E lo passavano. In silenzio. Senza parlare. Solo per toccare il cuoio. Per ricordare com'era la vita prima. Per aggrapparsi all'idea che ci sarebbe stato un "dopo".

"Quando finisce la guerra," sussurrava Michele in quei momenti di pausa tra un bombardamento e l'altro, "torniamo a giocare. Lo giuro. Giuro su San Nicola. Torniamo."

Il pallone sopravvisse alla guerra. Intatto. Perfetto. Michele no.

Morì il 2 Dicembre 1943, schiacciato dal crollo di un palazzo in Via Argiro mentre correva verso il rifugio. Aveva 14 anni.

Dopo la Liberazione, nell'estate del 1944, i suoi amici superstiti - quelli che non erano morti di fame, di malattia, di bombe - portarono quel pallone allo Stadio della Vittoria.

Lo appoggiarono contro un muro delle gradinate danneggiate.

"Questo è per Michele," dissero. "Lui voleva tornare a giocare. Noi giochiamo per lui."

Nessuno sa se questa storia sia vera. Non ci sono documenti. Non ci sono prove. Non ci sono testimoni ancora vivi che possano confermarlo.

Ma se chiedete a un barese over 80 che abitava alla Madonnella durante la guerra, qualcuno - forse uno solo, forse nessuno, forse tutti - vi dirà: "Io c'ero. Io quel pallone l'ho visto. Io conoscevo Michele."

E chi siamo noi per contraddirlo?

Chi siamo noi per dire che non è vero?

In quegli anni bui, tra il 1943 e il 1945, il Bari come società calcistica praticamente non esiste. I giocatori sono dispersi. Alcuni sono morti in guerra. Altri sono prigionieri. Altri ancora sono semplicemente spariti.

Ma il Bari come idea, come identità, come appartenenza, resiste.

Nei vicoli bombardati, tra le macerie ancora fumanti, i ragazzini continuano a calciare. Con quello che trovano. Con quello che riescono a costruire.

I vecchi continuano a discutere della formazione ideale del '38, anche se non c'è più una squadra da schierare. Anche se metà di quei giocatori sono morti o dispersi.

L'amore per il Bari diventa l'unico filo che tiene unita una comunità dispersa, ferita, traumatizzata. È l'unico legame con il "prima". L'unica promessa di un "dopo".

Aspettando la fine della guerra - che sembra non arrivare mai - Bari promette a se stessa:

"Appena finisce questo incubo, torneremo a cantare. Torneremo allo stadio. Torneremo vivi."

E così fu.

La rinascita sarà lenta. Dolorosa. Piena di cicatrici che non guariranno mai del tutto.

Ma bellissima.

🗳️ LA VOCE DELLA CURVA DIGITAL

I vostri nonni o bisnonni hanno vissuto il bombardamento del 2 Dicembre 1943?

Hanno storie di come è sopravvissuto il calcio durante la guerra?

Avete foto, ritagli di giornale, oggetti, ricordi tramandati di quegli anni?

Condivideteli con una mail info@baritoken.com o su Telegram. Le testimonianze più preziose (vere, documentate, con nome e cognome se volete) finiranno nei prossimi capitoli e riceveranno l'NFT "Custode della Memoria 1908-1950" - Edizione Limitata.

La storia non si perde. Si tramanda. Si custodisce. Si protegge.

E quando serve, si scrive di nuovo.

Con rabbia. Con amore. Con verità.

PROSSIMA SETTIMANA:
Capitoli 7-10: La rinascita dal dopoguerra (1946-1950), gli anni dell'altalena emotiva (1950-1960), il primo vero assaggio di Serie A (1962), e il deserto degli anni '60-'70.

Prima di arrivare a Matarrese e al San Nicola, dobbiamo capire quanto abbiamo sofferto. Solo così capirete perché quello che sta per arrivare è così importante. E così doloroso.

⚪🔴#ForzaBari #118AnniDiAmoreEGuerra #IlGalletto

⚠️ DISCLAIMER:
Gli aneddoti contrassegnati con 🎭 sono narrativa creativa dell'autore e non hanno pretesa di veridicità storica. I fatti storici (bombardamento del 2/12/1943, Raffaele Costantino, Árpád Weisz, Stadio della Vittoria, date, risultati) sono documentati e verificabili attraverso archivi storici, cronache dell'epoca, testimonianze e fonti ufficiali.

Dati statistici verificati da Nicola Turrisi, archivista storico del AS Bari.

BIBLIOGRAPHY

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